El tiempo

Semillas de arroz
esparcidas
en la brisa
marcando
tu cara.

Es una mirada furtiva
a través
de la ventana
sensorial
de tu cuerpo.

Hilos
cociendo una grieta
en un cuerpo
inerte.

Es la lluvia
mojando
el tronco
de un árbol
muriendo.

Las ganas
de besar tus ojos
clavados
en mis piernas.

Una pizca de sal
en la vida
de un corazón
casi dormido.

Es un roce
con las uñas
sobre una piel
erizada.

Somos dos
anudando las manos
frente al sol
de
los
olvidos.

El tiempo es la palabra.

-Cociendo-.

la memoria.

Ysbel Mejías

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